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        他的指尖是凉的，碰上去却烫。指腹带着常年握枪握笔的茧，从脊椎底端往上，沿着那条细细的凹陷，一寸一寸，像在确认一条路。

        「别数。」她说。

        「我没数。」

        「你在数。」

        「......第十四节。」他低声说。

        拉链「嘶」地一声往上走。每上来一公分，布料收紧一分，他的指腹就贴着她的皮肤走一分。到胸椎的位置，他停了。

        他的呼吸擦过她後颈。

        「沈黛。」

        「嗯。」

        「这里，」他的拇指落在她左肩胛骨下方，「以前有一颗痣。」

        「现在也有。」

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